夜露未曦，江南的晨雾还缠在田埂上，村落之间却已有了不同往日的动静。

炊烟不单是生火做饭的信号，如今更像一种无声的誓言。

十户一联，家家灶台前都贴着一张墨迹未干的《灶火约》，纸角用小石压住，风吹不动。

几个壮年汉子挎着竹篓，腰间别着铜哨，沿着村道缓步巡查——他们不是官差，却是百姓自己推举出来的“灶巡”。

一锅水是否清，一包料是否真，如今成了全村人的事。

陈老爹拄着拐杖站在村口老槐下，花白的胡须微微颤动。

他身后，九位年逾六旬的百岁长者围坐一圈，膝上摊着粗纸，墨痕斑驳。

昨夜他们熬了一宿，字字斟酌，终将那份口口相传的守约写成条文。

纸页虽糙，却盖了十一家的指印，红如血痕。

“凡见异香、异味、异蜡者，鸣锣三声，全乡共查。”陈老爹低声念完最后一句，抬头望向远处那座尚未拆去的巨灶台。

晨光中，它像一座沉默的碑。

“这不是防贼，是护命。”他喃喃道，“苏使救我们一口饭，咱们就得护她一道味。”

此时，阿满正快步穿行在青石巷中，怀里抱着一卷誊抄整齐的《灶火约》。

她脚步轻快，眼神却沉稳。

自归心宴那一夜起，她不再是单纯的厨婢，而是“炊火阁”真正的骨干，如今更是新设“民膳司”的首任协理。

百姓信她，因她从不居功，只默默做事。

她将册子交至民膳司案上，又亲自呈递至苏晏清案前。

苏晏清正在批阅文书，指尖微凉，眉心却带着一丝难得的松动。

她翻开那本《灶火约》，一页页看下去，唇角终于浮起一抹极淡的笑意。

“民心不是风吹来的，”她轻声说，像是自语，又像是对满室灯火的回应，“是用一口饭一口汤，一锅一灶，熬出来的。”