一个战士，腹部中了一枪，肠子流了出来，他自己用手胡乱塞了回去，用一根布条死死勒住。

每走一步，他的脸上就抽搐一下，汗水混着血水往下淌。

他身边的战友想背他，他推开了。

“走……都走……”

他的声音，微弱得像蚊子哼。

一个三五八团的上尉，一条腿被炸没了，他找了两支废弃的步枪当拐杖，一步一步地，艰难地挪动着。

他的身后，留下一行长长的、断断续续的血印。

李云龙被人架着。

他那条绑着的胳膊，只是做了最简单的固定，此刻疼得他嘴唇发白。

可他感觉不到疼。

他只是瞪着一双布满血丝的眼睛，在人群中扫来扫去，像是在寻找什么。

每看到一个独立旅的兵，他就点一下头。

可他看到的，太少了。

太少了。

楚云飞走在队伍的最后面。

他那柄中正剑，已经归鞘。

他没有去看自己还剩下多少弟兄。

他不敢看。

这位在德国军事顾问面前都毫不逊色的天之骄子，此刻，只想当一个懦夫。

一个年轻的战士，实在走不动了。

他靠在一处被熏得焦黑的断壁上，对着搀扶他的同伴，咧开嘴，笑了笑。

那笑容，比哭还难看。